A verdade quando vem

não deixa um fingimento em pé…

verdade gosta de gente nua,

encara certeira

não dá brecha de desvio de olhos,

ela é

- e na frente dela você é,

é o que é

sem lingerie ou esmalte nos dedos

bem verdade,  a verdade prefere unhas curtas,

diz que é afinada, não afiada

e diz que ninguém a segura

porque tem esse jeito de ser, de simples é.

Mas também não é dura,

verdade liberta, só de saber

- dona sábia alforriadora do que se é…

diz que chega pra te deixar macia,

ternura de si

por se aceitar como é.

E então entendi… um coração curador vai sempre tender a atrair corações feridos enquanto não encontrar sua forma mais pura de amor… porque a ferida do outro ensina a buscar curativos… mas enquanto o coração curador não souber fluir limpo em sua essência, confundirá intensidade com vida, e toda intensidade é uma forma de fome de vida, e toda fome pauta uma falta. Faltas são marcas de desamor. Enquanto fugir de sua verdade encontrará a ausência dela nas dores, e serão doações em solidão, incuráveis feridas repetitivas. Um coração curador é presença de amor, ele precisa seguir inquebrantável às faltas, ele se equilibra em si, e derrama de si naturalmente, e naturalmente assim encontra as trocas.

Repara como o amor arredonda o gesto dos olhos…

Vê… repara a onda do cabelo da moça subindo a montanha… ela tem um mar na cabeça…

Vê… toda vez que para uma nuvem envolve…

Vê… olha a brincadeira dos dedos escrevendo o caminho quando se movimenta…

Vê… repara… olha… sente:

Ela fecha os olhos, respira e parece que desvenda

- o sol nascente tá lá dentro.

eu, no seu lugar, me leria…

porque eu já me escrevo

e há em cada vírgula minha

uma tentativa de tocar você

- me ler seria:

escrever entre as minhas linhas

o suficiente de você

(o suficiente para desescrever o precipício que separam nossas linhas).

mas você está mais para corda

que eu fico com os olhos de dedos

tentando descobrir como é que toca…

me ensina?

- há sempre uma caixa coberta por poeira no alto do armário que guarda a libertação dos entendimentos dentro. Convém não ser alérgico a sujeira para vencer as superfícies…

Uma moça jardineira me confessara seu erro-acerto-segredo: décadas de caminhos circulares pela selva, com a placa a porta de sua caverna: sejam bem-vindos; e todo tipo de sombra de bicho que se aninhava acreditava passarinho.

Quem ataca o faz porque no fundo se sabe fraco; os atacados são os que em sua verdade não mascaram suas vulnerabilidades; mas não há guerra, não há vilões nem mocinhos, há apenas as escolhas das próprias possibilidades. Não faz sentido projetar campos de batalha, quem tem beleza na alma respeita a beleza do todo fora… o único real inimigo habita o emocional reino de dentro: e esse sim, opulento em suas vaidades, inventa pseudo-verdades de duelos.

- projeto flores, me alcançam, por fim, as borboletas.

- um instantinho…

Soltos os fios de beiras, esquecidas as bóias de braço na borda:

um salto vital, mergulho ao mar do ar

p r ó p r i o.

Desci tobogan da ponta esquerda do sorriso à ponta direita de mim

e um sol brotado na barriga rechaçou os pés de triciclo,

alada a alegria deu banda no goleiro do meu coração.

Deixados os freios pelo caminho

cada dia é um pirulito de papel colorido que se experimenta,

e tanto mais se experimenta mais de invencionices de alegria se apimenta.

Que café com leite o quê?! Autos das rugas da cidade dos medos,

minha terra meu play.

Tanto mais me reinvento, big ban.

- criança não pára jamais de crescer, não tem jeito…

algebra da vida:

criança grande = pinto no lixo

Chorou até os olhos arderem de si mesma.

e

   s

      c

         o

            r

               r

                  e

                    u

                             r e t i n a    a                                             f   o   r   a

a mentira que por anos a cobria:

desamores permitidos. Óculos.

Quando foi mesmo que fez de um padrão sua moda?

D-e-s-q-u-e-r-i-a.  Escolha d i s s o l v i d a, curada miopia.

No ferver da própria água o peito livre:

v       a       p       o       r       e       s   -

o       n   o   v   o       e   m   e   r   g   i   a       :

no espelho era muito maior e simples o que acontecia.